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Naquele dia decidiu ser má. Pelo simples fato de não entender as mil borboletas, cores ou palavras que borbulhavam entre suas veias. Chorou. Rasgou cartas, fez rabiscos, pintou o nada e o tudo. Pranteou. Bagunçou roupas, espalhou sapatos. Lastimou. Quebrou vasos, fez de porta-retratos cacos, chutou cadeiras e portas. Chorou e desejou que tudo aquilo que impregnava sobre ela sumisse. E por um instante, sumiu.
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Mania de dor

Beliscões, tapas e socos. /Perna quebrada e braços. / Agulhada. /Mania de dor; / Cortes e dentes rangendo. /Cacos de vidro no corpo. /Garrafada. /Mania de dor; / Pulso aberto. Facadas. /Garfo na mão, olho, pernas. /Arranhada. /Mania de dor; /Não prossiga, que eu sinto. /Sinto a dor que te fere. / Mentalizo. /Mania de dor.
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Entre o sentimentalismo e a necessidade

"O vento fazendo cócegas nas folhas das árvores, a voz de Brian Molko ecoando no quarto e um sábado a noite é o casamento perfeito para te fazer sentir a pessoa mais insignificante da face da Terra. o meu descaso com sentimentos me prega peças, minha maldita imperfeição me leva á loucura e toda minha fortaleza então, desaba. Não sou Clarice, Jorge ou Manoel, porém por alguns minutos esqueço quem sou, encosto minhas pálpebras e rabisco. No chão gelado e com a gramática sendo assassinada nos detalhes (ah! pequenos e malditos detalhes), desenho em forma de palavras o que minha fiel companheira deseja, ela claro, a razão. Dançando um belo tango com a emoção, e assim como no sentido da dança, prevalecendo um no fim. Observando as roupas jogadas ao chão em um acesso de fúria de meu humor. Humor esse que as cordas vocais de Brian faz mesclar e por instantes inigualáveis me torno todas as tantas que posso ser em uma só. O prazer de estar acompanhada de mim, me faz desprezo de tudo que ...
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